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domingo, 12 de septiembre de 2021

 Un día después

La lluvia se ha vuelto inclemente, han pasado ocho días y no ha dejado de llover; los ríos y lagos han abandonado sus cauces y han entrado en las ciudades. Los muertos se cuentan por cientos; los animales flotan junto a la gente. Los sobrevivientes rompen las puertas de almacenes y supermercados para obtener algo de alimento y abrigo. El vandalismo se ha convertido en otro problema a resolver. La ciudad ha colapsado. Las carreteras se encuentran truncadas y los caminos vecinales son la tumba de mucha gente. Los deslaves han soterrado algunos poblados y las comunicaciones no funcionan. La inundación parece no detener su marcha.
Incontables los muertos, incontables los desaparecidos, incontables los daños, solamente pueden contarse los, ahora, nueve días de lluvia…
Un día después, el pie grueso, cicatrizado y terroso, calloso y descalzo del pequeño agricultor, pisa fuerte por encima de la gran ciudad. Se dispone a torcer el cuello pávido de los políticos que han permitido las plantas cárnicas, granjas industriales, ganaderías completas, grandes haciendas con monocultivos industriales.
El puño fuerte del pequeño agricultor se dispone a golpear los importadores de agroquímicos que incluyen derivados del petróleo como pesticidas saturados con metales pesados como el plomo, cobre, que tardan años en degradarse y que contaminan ríos, lagos y mares y que, además, producen enfermedades de todo tipo, como el Cáncer, Alzheimer, Insuficiencia renal, Coronavirus.
También estrellará su puño demoledor sobre los mercaderes de comida rápida y chatarra, productores de alimentos transgénicos. Golpeará a los dueños de las grandes fábricas que contaminan el ambiente.
Trae en su morral la semilla autentica y natural de cultivos necesarios para el consumo humano, por que sabe que la siembra extensiva y el monocultivo producen empobrecimiento de los suelos. Llegó la hora de los cultivos múltiples para alimentarse, él y su familia. Sembrarán el maíz junto al fríjol y alcanzará para todos. También habrá: hortalizas, arroz. Árboles frutales al escoger y hasta sobrará para intercambiar por otros productos que él no tenga.
También sabe que debe controlar la sobrepoblación, evitando traer al mundo más hijos de los que pueda criar de manera solvente.
¿Y tú?, ¿de qué te alimentarás? ¿Qué producirás para intercambiar por alimentos? ¿Cuántos hijos tendrás?
Esa mañana, un día después, el sol salió muy temprano a alejar al fantasma de las inundaciones.
Santa Ana, El Salvador

miércoles, 8 de septiembre de 2021

Ideas

 #narración

Dilema existencial (resuelto) frente, afuera y adentro del reflejo del libro Blanco: 

Por filosofía llego a tu centro. Por poesía, soy tu centro.

La poesía es la madre del poema. 

Antes del ser humano, la poesía ya era.

Poesía es el conjunto de leyes que eran, son y serán antes del ser humano.

La poesía flota en el éter. Son Leyes creadoras de la existencia del todo.

Protesto por el nacimiento de un poema, del nacimiento de la poesía me enorgullezco.

Al poeta lo asesinaron por el poema, no por la poesía. Aunque no concluyo…

Amanezco con poesía en mi cabeza, muero con poesía en mi cabeza.

La hija y madre de todas las filosofías es la poesía.

El ser humano es poesía, los poetas son unos pocos.

El ser humano es poesía por ser, el poeta lo es por escribir.

El pensamiento poético mora en la médula del instante y se transpone como un carrusel en tarde infantil. 

El poeta y su poema descansan en paz, la poesía y sus leyes universales, descansa en perfección.

La poesía se transforma en Literatura hasta que consigue plasmarse. Mientras tanto, la Poesía es ley absoluta, inequívoca, excelsa. Se transporta por el éter por medio de silencios, de sonidos, de murmullos, de gemidos, de chillidos, de quebrantos de la piel y de acordes de las cuerdas vocales. Señal recibida por el pensamiento innovador.

La poesía es la madre del silencio, del sonido, y de la amplia cadena de aminoácidos.

La poesía es el chispazo de lo que debería ser, no de lo que es. El poeta sabe eso.


El poeta piensa poesía y escribe poemas. El poeta sabe eso.

Nuestra madre no se llamaba así, se llamaba poesía.


La poesía es mensaje, ley absoluta y relativa, información, ondas, mimesis, genética. A veces plasmada en un poema. Ensayo y error; intento y descarte. El presuntuoso futuro de la humanidad. Pero no solo eso… también es lo restante.

Un eterno saludo a Sócrates, Jesús, Moisés, y muchos otros, que nunca escribieron, que nunca plasmaron letras, que siempre manifestaron ser Poesía del Libro blanco. 


Edgardo Benitez 

Santa Ana, El Salvador

Brisas

 ☼ Del pecho le brotaron matas de maíz. Eran para alimentar al gentío. Del mismo modo, le brotó la tierra para esparcir en el mar. Pero los ...