De hierro y hueso 

La paz no es descanso: es forma interior.

 

La paz

no cayó del cielo.

Se encendió

dentro del hueso.

Durante años

habitó en nosotros

un animal oscuro.

Aprendimos su respiración.

Le dimos casa.

Cuando el ruido cesó,

no quedó vacío.

Quedó el pulso.

Un pulso desnudo

pidiendo forma.

Ser de hierro 

no es endurecerse.

Es no volver atrás

aunque la sombra conozca el camino.

Ser de hueso.

es recordar

que todo lo humano tiembla.

La paz no es silencio.

Es una llama quieta

que exige vigilancia.

Si la descuidamos,

regresa la noche.

Si la habitamos,

se vuelve sangre.

Y entonces

ya no es tregua.

Es estado del ser.

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Edgardo Benitez 

Santa Ana, El Salvador 

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.

 

Después de un silencio (más de tres años), mi blog literario está de vuelta. Poemas, cuentos, reflexiones, historias para leer, sentir y compartir.

¡Te invito a leer y disfrutar! 

 El bálsamo que abraza 

En el laberinto de tu infancia rota,

donde las sombras bailaban y susurraban,

se reflejaba un miedo patológico,

una nimiedad era la semilla,

y el gigante del dolor despertaba con un rugido.

El calor de padres ausente era el viento

que sembraba la tormenta en tu alma;

ahora el miedo era un océano sin playas

que inundaba todo, ahogando la razón y la calma.

El alcohol era el barquito de papel,

que se hundía en el mar de la desesperanza,

un intento de escapar del naufragio

donde la psicosis era la única orilla,

y la libertad era solo un recuerdo.

En la angustiada noche desesperada,

se escuchaban voces que te gritaban:

"Amar al semejante y aceptarlo como es".

"Ese es el bálsamo, el bálsamo que abraza fuerte",

te gritaban también, con un tembloroso eco que encantaba hasta las sirenas.

Edgardo Benitez

El Salvador

 

La muerte del escritor: Un ensayo sobre la creación literarioa

 

La Muerte del Escritor: Un Ensayo sobre la Creación Literaria

La palabra, ese instrumento de doble filo, capaz de crear y destruir con la misma facilidad. ¿Qué sucede, entonces, cuando la palabra se vacía de significado, cuando se convierte en un murmullo hueco, en un eco sin sentido que se pierde en el vacío?

Es entonces cuando nos damos cuenta de que la palabra no es más que un vehículo, un medio para transmitir algo que la trasciende. Y si ese algo no está allí, si no hay un mensaje, una emoción, una idea que comunicar, entonces la palabra es solo un cascarón vacío, un espectro de lo que una vez fue.

La literatura, ese arte de la palabra, no es ajeno a esta crisis. Cuántos textos, cuántos poemas, cuántas novelas se escriben sin que haya nada que decir, sin que haya un corazón que late detrás de las palabras, un alma que se desborda en la página como un río desbordado. El jugo de la literatura se derrama sobre su adorable encanto, pero ¿dónde está el néctar que nos hace vibrar?

Un escritor debe tener un mensaje para transmitir, algo que decir, algo que compartir. No puede ser solo un ejercicio de estilo, un juego de palabras vacías, un baile de sombras en la pared. Debe haber una intención, una pasión, una idea que impulse la escritura como un viento huracanado. Pero, ¿no es acaso el escritor el que asesina a la Literatura cuando se conforma con la mediocridad, cuando sacrifica la verdad por la fama o el reconocimiento?

Como dice Borges en "El espejo y la máscara", la perfección de un poema es un arma de doble filo: refleja la verdad, pero también oculta la humanidad del poeta. La búsqueda de la perfección puede ser un sacrificio, un trueque de la autenticidad por una belleza estéril, un espejismo que nos aleja de la verdad más profunda.

Pero, ¿qué es lo que hace que una palabra, un texto, un poema sea válido? ¿Es acaso la forma en que se estructura, el ritmo que lleva, la rima que canta? No, no es solo eso. Es algo más profundo, algo que viene de dentro, algo que late como un corazón en la oscuridad. Es la pasión, la emoción, la idea que se quiere transmitir.

La perfección, entonces, es la muerte del escritor. Porque cuando se alcanza, ya no hay nada que descubrir, nada que explorar, nada que crear. El escritor se ha convertido en un reflejo de sí mismo, en un espejo que solo refleja la perfección, pero no la vida.

Así que, como escritor, no me engañaré. No me quedaré en la superficie, no me conformaré con la palabra vacía. Buscaré la esencia, la verdad, y si no la encuentro, callaré. Porque, al final, la palabra solo vale si tiene algo que decir, si tiene un alma que late detrás de ella. Y si no, ¿no será que he asesinado a la Literatura?

Edgardo Benitez 

El Salvador 

Brisas

 ☼

Del pecho le brotaron matas de maíz. Eran para

alimentar al gentío. Del mismo modo, le brotó la tierra para esparcir en el mar.

Pero los hombres alardearon de ser gigantes y las plantitas se devastaron, se pudrieron cuando apenas nacían. Los agricultores se sintieron traicionados por aquel pecho que ahora germinaba plantas marchitas. En seguida vinieron las lágrimas, las hambrunas y las tristezas. Y comenzó la revuelta...

Y los muertos fueron devueltos a la tierra y las esperanzas lanzadas al mar.

 ☼

La única enfermedad mortal que existe es la que te mata. 

   Ahora comienzo a notar dificultades para respirar. Otra pérdida evidente de mis valores. Más temprano en la madrugada me di cuenta que las manos y piernas no respondían. Quizás es solo un momento y ya pasará. Resuelto a esperar cualquier   evento nuevo, decidí hacer tiempo. Aunque instantes después me asaltaría la pregunta cómo haría para alcanzar la puerta y abrir al momento que alguien tocara. 

La infusión de cascaras de plátano que bebí anoche para tener a raya los virus o bacterias parece no haber hecho efecto.

Ahora merma mi respiración. Recuerdo los loritos salvajes y las tórtolas que llegaban a los árboles del jardín. La casa en la ribera del rio. 

El traspatio grande desde muy temprano permite la estancia de los gorriones que juguetean entre los damascos, los nísperos y esconderse entre las rosas, las higueras. Aquel lugar olía a tierra mojada y nube de la cima. 

El aire se acaba, la mirada se nubla. Los ojos cerrados ya. Quizás nombrar la muerte sea poca cosa recordar a mis padres, mis hermanas, todos riendo. La voz de padre que bastaba ver el semblante para saber su imaginaria, su inteligencia.  Madre hermética en su silencio. 

Siempre respetando la palabra de mi padre, hijo de la educación militar y que a golpe de fuerza haría callar a todos. ¿Dónde estarán? ¿Por qué razón no vienen a mi puerta? Prefiero dormir y guardar silencio, es mejor guardar silencio. 

☼

Qué lindo es no sentirte

Sé que te has ido, que estas paredes ya no respiran más tus cóleras y fastidios producidas por el ludo manejo de las vivencias.

Sé que ya no moras en mí, modestas palabras que bien le vendrían a la innombrable Muerte, a la insoluta Deidad que me ha acompañado en tu presencia, y me quedo aquí, por el momento, «sin ánimo pendenciero», a reír, a gozar, a renacer en Gloria por el descomunal placer que me produce tu ausencia bruta.

☼

La luna estaba puesta para colaborar con ellos, de manera suave iluminaba sus cuerpos que tomados de la mano caminaban despacio por la vereda solitaria.

El olor de la floresta les rondaba el olfato, y aunque el bosque era siempre su terruño preferido para acampar, a ella le hubiese gustado mejor, bajar por la ladera de la montaña y terminar la noche tirados en la playa para recibir el sol de la madrugada junto a las tibias olas del mar. Pero ya era demasiado tarde para reniegos y lamentos, de todas formas, desde allí tenían la vista del océano y la constante caída de estrellas fugaces que parecían hacer pasos de equilibrista de circo al caminar sobre la línea delgada del litoral que se dibujaba al horizonte.

Cuando la fogata ardía frente a ellos, ya sus cuerpos se fundían en movimientos compulsivos con la respiración agitada y sonidos guturales quejumbrosos.

Las estrellas continuaban desprendiéndose del cielo.

Breves y fugaces

☼En poco o nada ayuda una Filosofía que busca tu verdad relativa si esta nunca armoniza con la verdad absoluta. Llámese secta religiosa, política (Ideologías) o nada.

☼Para descansar bajo el sol es preferible continuar la marcha.

☼Para que alcance tiene que sobrar.

.

☼

Edgardo Benítez

Santa Ana, El Salvador

 Un día después

La lluvia se ha vuelto inclemente, han pasado ocho días y no ha dejado de llover; los ríos y lagos han abandonado sus cauces y han entrado en las ciudades. Los muertos se cuentan por cientos; los animales flotan junto a la gente. Los sobrevivientes rompen las puertas de almacenes y supermercados para obtener algo de alimento y abrigo. El vandalismo se ha convertido en otro problema a resolver. La ciudad ha colapsado. Las carreteras se encuentran truncadas y los caminos vecinales son la tumba de mucha gente. Los deslaves han soterrado algunos poblados y las comunicaciones no funcionan. La inundación parece no detener su marcha.

Incontables los muertos, incontables los desaparecidos, incontables los daños, solamente pueden contarse los, ahora, nueve días de lluvia…

Un día después, el pie grueso, cicatrizado y terroso, calloso y descalzo del pequeño agricultor, pisa fuerte por encima de la gran ciudad. Se dispone a torcer el cuello pávido de los políticos que han permitido las plantas cárnicas, granjas industriales, ganaderías completas, grandes haciendas con monocultivos industriales.

El puño fuerte del pequeño agricultor se dispone a golpear los importadores de agroquímicos que incluyen derivados del petróleo como pesticidas saturados con metales pesados como el plomo, cobre, que tardan años en degradarse y que contaminan ríos, lagos y mares y que, además, producen enfermedades de todo tipo, como el Cáncer, Alzheimer, Insuficiencia renal, Coronavirus.

También estrellará su puño demoledor sobre los mercaderes de comida rápida y chatarra, productores de alimentos transgénicos. Golpeará a los dueños de las grandes fábricas que contaminan el ambiente.

Trae en su morral la semilla autentica y natural de cultivos necesarios para el consumo humano, por que sabe que la siembra extensiva y el monocultivo producen empobrecimiento de los suelos. Llegó la hora de los cultivos múltiples para alimentarse, él y su familia. Sembrarán el maíz junto al fríjol y alcanzará para todos. También habrá: hortalizas, arroz. Árboles frutales al escoger y hasta sobrará para intercambiar por otros productos que él no tenga.

También sabe que debe controlar la sobrepoblación, evitando traer al mundo más hijos de los que pueda criar de manera solvente.

¿Y tú?, ¿de qué te alimentarás? ¿Qué producirás para intercambiar por alimentos? ¿Cuántos hijos tendrás?

Esa mañana, un día después, el sol salió muy temprano a alejar al fantasma de las inundaciones.

Edgardo Benitez

Santa Ana, El Salvador

Ideas

 #narración

Dilema existencial (resuelto) frente, afuera y adentro del reflejo del libro Blanco: 

☼

Por filosofía llego a tu centro. Por poesía, soy tu centro.

La poesía es la madre del poema. 

Antes del ser humano, la poesía ya era.

Poesía es el conjunto de leyes que eran, son y serán antes del ser humano.

La poesía flota en el éter. Son Leyes creadoras de la existencia del todo.

Protesto por el nacimiento de un poema, del nacimiento de la poesía me enorgullezco.

Al poeta lo asesinaron por el poema, no por la poesía. Aunque no concluyo…

Amanezco con poesía en mi cabeza, muero con poesía en mi cabeza.

La hija y madre de todas las filosofías es la poesía.

El ser humano es poesía, los poetas son unos pocos.

El ser humano es poesía por ser, el poeta lo es por escribir.

El pensamiento poético mora en la médula del instante y se transpone como un carrusel en tarde infantil. 

El poeta y su poema descansan en paz, la poesía y sus leyes universales, descansa en perfección.

La poesía se transforma en Literatura hasta que consigue plasmarse. Mientras tanto, la Poesía es ley absoluta, inequívoca, excelsa. Se transporta por el éter por medio de silencios, de sonidos, de murmullos, de gemidos, de chillidos, de quebrantos de la piel y de acordes de las cuerdas vocales. Señal recibida por el pensamiento innovador.

La poesía es la madre del silencio, del sonido, y de la amplia cadena de aminoácidos.

La poesía es el chispazo de lo que debería ser, no de lo que es. El poeta sabe eso.

El poeta piensa poesía y escribe poemas. El poeta sabe eso.

Nuestra madre no se llamaba así, se llamaba poesía.

La poesía es mensaje, ley absoluta y relativa, información, ondas, mimesis, genética. A veces plasmada en un poema. Ensayo y error; intento y descarte. El presuntuoso futuro de la humanidad. Pero no solo eso… también es lo restante.

Un eterno saludo a Sócrates, Jesús, Moisés, y muchos otros, que nunca escribieron, que nunca plasmaron letras, que siempre manifestaron ser Poesía del Libro blanco. 

Edgardo Benitez 

Santa Ana, El Salvador

1.Y es que ocurre que es nuestro cerebro el que está grabada la información que damos a las diferentes situaciones que la vida nos ofrece. (Este aprendizaje es por el ejemplo que recibimos de nuestro mundo exterior) Tenemos en las neuronas nuestros estados de angustia, depresión, o sea, las emociones básicas humanas:  tristeza, alegría, odio, amor. No podemos culpar a las circunstancias de nuestra respuesta, somos nosotros los que respondemos de la manera que hemos aprendido - grabado de pequeños, incluso, pienso que, desde antes de nacer, quizás en el momento de ser concebidos. Es por ello que nos cuesta tanto dar respuestas diferentes a lo que ya estamos acostumbrados. Por ejemplo; en un velorio ya se sabe que debemos responder con tristeza, llanto. Si es una fiesta ya sabemos que circulará el alcohol, las mujeres, hombres y habrá música. Es cuestión de observar la mayoría de eventos en los que estamos involucrados y veremos la dificultad que nos da responder de otra manera. Existen algunas tribus que lloran cuando nace un niño, y festejan cuando alguien muere, todo lo contrario, a lo que estamos acostumbrados a dar respuestas tradicionales. ¿Y usted es original en sus respuestas que da a la vida?

2. ¿Qué aprenda a escribir, ¿qué aprenda a leer…?  ¿Pero qué interés puedo tener en aprender letras si basta con mi voz, con mi aliento? Si nuestros padres nunca llegaron ni a las puertas de la escuela y vivieron muy conformes. No necesitamos estudiar si lo tenemos todo. Tenemos el agua, el río, el aire, los campos, el pasto para el ganado; también nos tenemos a nosotras… ¡Hermana, hermana!, no nos dejemos afectar por las estupideces de este mundo, nos alcanzan tal cual calamidad. Basta con vivir, con lo que la vida nos ha dado, con mucho o poco bien material que poseemos. Sabes nunca nos faltará nada de nada. Mejor es vivir, y basta de tonterías de escolaridad que no es más que perder el tiempo y la vida se nos escapa en un instante.

Cierra ese libro y vivamos, que nuestros ojos admiren el tibio sol que nace en la montaña, que nuestras manos pueden recoger la cosecha y ordeñar el ganado. Cierra ese libro y no dejes de vivir.

3.Pero muy entendible a esta altura de nuestras vidas que el humano es existencia y vida. Existe con todas sus funciones propias de sus funciones fisiológicas, naturales todas, pero, además, debemos agregar que tiene cerebro, por lo tanto, tiene pensamiento, y si tiene pensamiento puede pensar. La gran diferencia con nuestras queridas especies que tú y yo y muchos acá en el foro tanto amamos y que intentamos establecer alianza y convivir) y eso es la lucha que la nueva generación de seres comienza a desarrollar, el fenómeno natural de pensar de manera relativa. Es algo que ocurre en este instante queramos o no, nos guste o no. Pero debemos comprender en cuanto a lo que tu traes a colación, hablo de Marco Aurelio y su corriente filosófica de los Estoicos, que sea bienvenida su filosofía, porque debemos saber, que, en esta época, somos practicantes queramos o no, y seguidores de la madre y de la hija de todas las filosofías juntas, por eso es que valoramos tanto la labor de Sócrates, Jesús, Moisés, y los filósofos alemanes que dé más está mencionar.  Te digo que, si nos gusta o no, porque es energía flotante la que se encarga de acercar el conocimiento real, natural. Y claro, no hablo de superstición, y superchería, ni sectas religiosa ni política, hablo de ciencia, de ensayo y error, de respuesta que la naturaleza da ante la problemática que vive la especie. Tú por ser un ser de ciencia sé que comprenderás lo que manifiesto.  Por eso te digo, Gracias por tu conciencia de especie que transmites a cada uno de nosotros.

Algo de esto es lo que ocurre…

4.De mi vida

Tenía una libélula en mis manos. Desperté una madrugada cuando escuché un fuerte sonido en el vidrio de mi ventana. Era ella. Tenía el ala rota, pero estaba viva. Extraña escena era, de madrugada, tirado sobre mi cama con una libélula medio muerta entre mis manos, con el ala rota y sin saber si moriría o qué podría hacer para curarla. La veía mover sus patas como queriendo desprenderse de algo que la molestaba. Era una lucha intensa la que ella libraba, inexplicable pero comprensible. Me sentía preocupado, y la impotencia me había derrotado.

Pero de pronto, así como ocurren los eventos maravillosos de la naturaleza, murió. La puse con cuidado sobre mi almohada, y pensé en el dolor, el dolor físico y el dolor que produce la separación de un ser al que se le tiene cariño, cariño y admiración que se alcanza con alguien al que ves luchar contra la muerte. No supe más que hacer que colocarla en papel sanitario y que el cesto de la basura se apiadara de ella.

Debo admitir que mi vida no fue la misma desde ese día. Día que estuve tan cerca del cariño, de la piedad y la muerte.

5.Era un mundo donde se proliferaba la creación literaria, emergente y universal.

Los “Grandes Poemas” se enamoraban de las “Lecturas Para la Reflexión” y de las “Muestras filosóficas en Prosa”. De uno de esos enamoramientos nació la “Poesía joven”, envidiada por su inteligencia para provocar y descubrir emociones en las nuevas letras. Sus versos no hablaban de las causticas escenas de amor de la época remota, ni de triviales sonatas románticas a las que consideraban simples vágatelas.

Por las tardes, vestidos de saco y corbata, de falda larga y tocado, tomados de la mano, amando la oratoria, la lírica y el galanteo, caminaban elocuentes alrededor de la plaza pública. Escuchaban el armonioso sonar de agrupaciones de músicos llamados Sinfónicas y que interpretaban un determinado repertorio conocido como "música clásica" entre las que sobresalían la “decima composición”, denominada “Las normas ortográficas del idioma”, y un fragmento del 4º movimiento de la Sinfonía nº 9 en re menor op. 125.”, “Lengua madre, herencia madre” y otros movimientos no menos importantes.

El arte, letras y dignas figuras musicales siempre con ellos, pilar fundamental de su cultura parlante.

6.Con los brazos abiertos miró al cielo.

Recordó la fuerza del río desbordado, el rancho destrozado, su familia en el torrente, él con el grito en la garganta.

El invierno había llegado a su fin.

7.Esta tarde el mar se convirtió en un ser excepcional, peligroso, asesino…

Acabó con tangas y frívolas risas en la playa.

La gente gritaba, desaparecían, brazos, cabezas…

Simbad apagó su radio y decidió no escuchar las noticias.

8.Somos seres humanos con desvaríos alucinógenos, caprichos frustrados y sonrisas.

Conocemos, desde los lienzos en la frente para fiebres palúdicas y tropicales, hasta las grandes cirugías de corazón abierto y más.

9.Describir la genética trastocada y senil de la gente es como escribir una novela con personajes de carne y hueso, con un argumento que recorre la llanura fría, vacía y que equivale a comprender la verdad de los vientos que soplan.

Breves y fugaces☼

Solo escuchaba el sonido de tus parpados cuando se abrían y cerraban. ☼

Le muestro mis manos para que vea que no estoy armado. ☼

Todo ocurrió al sur del ombligo. ☼

Carta encontrada en un bus urbano de la ciudad de Santa Ana

La búsqueda de la divinidad es un evento interior que los humanos hemos vivido ancestralmente.

Investigaciones científicas nos llevaron a saber que la especialización de la energía derivó en la formación del humano y su pensamiento. A ese lapsus hemos tenido llamarlo materializar el espíritu.

Pero esa búsqueda llegó a su máxima expresión cuando logramos concluir, que es únicamente por pensamiento que podemos tomar conciencia de la importancia de pensar y gratificarnos con identificar la especialización de la energía en toda su magnitud. Amar el pensamiento. Espiritualizar la materia.

Esta es la consecuencia de la nueva generación de seres humanos pensantes que diseminados por todo el mundo funcionamos, no como una secta religiosa ni política, si no que en forma de movimiento.

Hasta hoy, la genética ha conseguido que la información de esa cualidad pensante se revele en cada uno de sus miembros, muchas veces, sin percatarse del alcance trascendental que ese proceso tiene para la humanidad entera.

Espero que tú al leer este mensaje sepas comprender que es posible que seas parte de ese despertar genético, ahora.
Edgardo Benitez

1.Terminé de leer “Sobre los huesos de los muertos”, de la ganadora del premio Nobel de este año, Olga Tokarczuk.

Es polaca y la más leída en su país, ecologista y psicóloga.

Me la pasaría leyendo por muchas horas más su obra.

Una prosa sencilla, digerible, y con una temática interesante. Una manera de narrar la grandeza de la simple vida. La vida de los pueblos aislados con sus dificultades propias del olvido. Narra de la vida de una mujer sola, ya retirada, viviendo en la montaña polaca. Es el tipo de lectura que agrada, de corte policiaco, novela negra con ligeros toques de protesta por la barbarie de los humanos en contra de la armonía con las otras especies.  Además, una relación intrínseca de la muerte con la vida, que por demás está decir, máximo misterio. Narra escenas donde el contacto con la muerte causa rechazo, asco, pero, demuestra su voluntad por aceptar este evento natural.

Después del escándalo sexual ocurrido en la academia el año pasado, evento que llevó a la suspensión de la entrega del galardón, hubo que lavarse la cara y subsanar heridas y  recuperar la confianza del público  otorgando el galardón a esta grande de la narrativa.

Los invito a que lean “Sobre los huesos de los muertos”.

               

2.Todos los humanos somos felices, solo que no nos damos cuenta.

Ocurre que se nos enseñó que la felicidad es un estado inexistente. En realidad, así como está conceptualizada la felicidad, es un estado que para el ser humano es inalcanzable, no pienso que exista alguien que con los parámetros que mencionan respeto a la felicidad, exista alguien que lo sea. Digo esto ya que se nos ha dado a pensar que debemos alcanzar ese estado y al no poder obtenerlo nos hemos visto en la necesidad de usar drogas, alcohol, incluso el suicidio mismo para llegar a esa tan anhelada paz que no existe. Por esa razón, que tal si nosotros hubiésemos grabado desde chicos, incluso desde antes de ser concebidos (un poco de genética) que la felicidad es vivir, lo repito Vivir es sinónimo de felicidad. Que cuando digo Vivir es todo en absoluto, todo. O sea, basta estar con vida para reconocerse feliz, con la capacidad de enfrentarse a lo que ocurre en el diario vivir, y que no son las circunstancias externas la que determinan mi estado emocional, sino que, al contrario, soy yo el que con mi manera de pensar me forjo mi propio destino. Ocurre con los conceptos de política, de dios, de todo… en absoluto. Habrá que crear nuestro propio diccionario y hacer de nuestra vida un vergel, en donde lo que haya que vivir, lo viviremos con grandeza, sin temor a nada, con el sol a nuestras espaldas y con la cara levantada. En otras palabras, las circunstancias de la vida son solo eso, y en realidad, soy yo el que me las he provocado, así que habrá que reconocernos inteligentes cuando estas circunstancias sean adecuadas a mi realidad. En fin… es un tema hermoso y difícil de explicar, y de entender mucho más difícil.

3.Entre tú y yo

… esta vez quizás sean las olas las que se vienen con más fuerza que otros días. Quizás sea mi deseo el que sobrepase la ternura acostumbrada. Estas olas que incomodan y martirizan mis sienes. Auténtico sentimiento de las tiernas miradas, que rebalsa los ímpetus y las pieles tatuadas con arresto… Tal vez sean los vientos que nos asolan y entristecen, o sea solo la voz insolente que nos grita más de lo debido, o es una simple ola de este líquido elemento que conocemos de sobra, pero que ahora se muestra bronco, embravecido como nada… Si deseas acabar conmigo, cierra la mano y lo conseguirás… Pero no vayas a extrañar, aquellas en ciernes palabras, dichas tiempo atrás. Esas que quedaron esparcidas sobre las sábanas que moramos…, las que quedaron encima de las miradas hechas con atino. No vayas a echar de menos esta voz que rompe tus silencios.

4.Insulto

En el crepitar del éter, el ser muda a un plano orgánico, en donde la palabra amor nos queda en deuda y resulta ser un insulto su uso. El instante nada más es, listo y ya.

5.La fiesta

Quise sortear los gallardetes, pero me fue imposible levantar la cabeza siquiera. La señal de que había fiesta en el pueblo era evidente:  la madrugada, lluvia cernida y a esta hora, la gente tirada por el suelo con vomito a un costado. Era la fiesta del pueblo.

Las mujeres caminaban descalzas con  sus amantes de la mano, haciendo gritos y carcajadas.

               Edgardo Benítez

La loca

No sé si ese día era mi cumpleaños número cinco, creo que era el sexto o el séptimo, no lo recuerdo bien. Las tardes de paseo junto a mamá eran mi momento esperado. Salir al parque, retozar entre los arriates, entre los setos de claveles, deslumbrarme con el sol que cruzaba las ramas de los árboles gigantescos, todo era un encanto. Corretear a las aves que se deslizaban buscando alpiste. Ver a los niños empujar el columpio que crujía y que enérgicos saltaban en la pila de arena.

Hasta que una tarde recuerdo que madre me tomó en sus brazos y abandonamos corriendo el parque junto a otras madres que también paseaban. Gritaban que se acercaba La Loca a caballo. Nunca vimos a la mujer, pero decían que estaba loca, que cabalgaba desnuda y que nadie sabía de su paradero. Ni yo.

☼☼☼

Mí presentimiento se cumplió, madre había muerto y no quise decir nada de mis vaticinios para no ser acusado de atraer la mala suerte o los malos augurios. Cuando pasaron los días y platicando ya en frío con mis hermanos todos confesaron haber presentido la muerte de madre, quien no se forma vaticinios con un paciente con cáncer terminal, pensé.

☼☼☼

La fiesta del cumpleaños número uno del bebé era algo que surgió de improviso una noche de platica. Aunque la madre pensaba que había que encomendarle al altísimo la buena salud de su nene y agradecer los buenos días que hasta hoy había tenido en su vida. El padre pensaba que ese dinero que gastarían en los bocadillos, el pastel y la piñata, mejor les vendría ahorrarlo para hacer los pagos de fin de mes que ya se asomaban o comprar los pañales desechables que ya sabían el alto costo que tenían. Pero no pudo evitar el enojo de la madre y la suegra que acomodaban la pequeña fiesta al mal cariño que su padre le tenía al bebé que apenas balbuceaba algunos sonidos de duda. El día de la fiesta no llegó mucha gente y la familia se mantuvo hasta tres días comiendo el pastel que guardaron en la refri, y la horchata hubo que botarla. Tampoco hubo niños para reventar la piñata entonces decidieron guardarla para el próximo año; la colgaron en la habitación del pequeñuelo que inocente por la noche comenzaba a balbucear “papá”.

☼☼☼

La invitación era para almorzar. Cuando llegamos desmontamos y ya nos estaban esperando. Eran seis o siete los miembros de la familia de aquel amigo. Los hijos se aprestaban a tomar nuestros caballos y amarrarlos debajo de una ceiba que ya alcanzábamos a ver desde el camino que traíamos.

Él, muy afable nos presentó a su mujer, una campesina muy particular: tenía los ojos de color extraño, el color de piel blanca y la figura del rostro muy diferente al nuestro. Cuando nos presentó a sus hijos noté con claridad que el color de los ojos de la madre se hacía presente en ellos también, eran tres. Cuando nos sentamos a la mesa y ella nos contó de su estirpe judía, nos indicó lo que íbamos a comer, un platillo propio de las antiguas maneras que fueron creados sus ancestros, entonces me di cuenta que era nativa de tierras lejanas, que había llegado con sus padres hace varios años en un barco huyendo de los nazis y que posteriormente habían muerto asesinados por un loco fanático cuando ella era muy joven. La diferencia de edades entre mi amigo y ella era notoria. Él un hombre mayor, tosco, rudo del campo nuestro, ella, una cuarentona de buen aspecto, con la piel fina, muy de los extranjeros que pasan acá rumbo al norte. No pude evitar pensar que cuando llegó acá ella era una niña y que este hombre se quedó con el manjar de su juventud. Nosotros solo guardamos silencio y seguimos comiendo. Cuando ella se levantó a servir el café, noté el escote bajo que usaba y su cabello largo que caía sobre su espalda ancha. Desde la cocina comenzó a contar la historia de sus padres, de la manera que habían llegado hasta acá y de la forma bestial que habían sido tratados al llegar a este territorio. No quisimos ahondar en esa platica, y nos dedicamos a definir los términos del negocio que teníamos entre manos, ellos se quedarían con la hacienda a cambio de una cantidad que definimos al fin.

Cuando nos marchábamos, vimos desde nuestros caballos como se abrazaban, felices decían adiós con un beso de mano y hacían una danza circular donde mencionaban palabras que nunca entendimos.

Y nos fuimos pensando en la suerte de este viejo agricultor que ahora viviría a la vera del camino rumbo al norte donde nosotros vivimos un día.

☼☼☼

☼Breves y Fugaces

☼En la política y los negocios no está dicha la última palabra.

☼Bailaron hasta el amanecer hasta que olvidaron sus nombres y destinos.

☼Cuando los sobrevino la calma el daño ya estaba hecho.

☼El maíz y el frijol sirven solo para engordar a la gente la carne acarrea proteínas que dan porte y tamaño al cuerpo.

☼Los fantasmas que vinieron anoche no asustaron a nadie. Parece que ninguno de los de este pueblo cree en apariciones.

☼☼☼

Edgardo Benítez

Santa Ana, El Salvador.

De los hábitos a las costumbres

 Conocía a cabalidad las grutas oscuras y pantanosas situadas a orillas del estero. Acostumbrado a revolverse en el fango, a vivir con el agua hasta la cintura, nunca se enfermó, aunque bebía aguas infectadas de virus y bacterias que producen enfermedades tropicales…

Desde niño aprendió a platicar con los cangrejos, camarones y serpientes venenosas…

Por las noches, mientras descansaba en las cuevas donde mora el cocodrilo, admiraba la luna y se preguntaba con insistencia, si aún había algo que le hiciese falta por hacer.

Sueño de muchos

Cuando Griselda abrió la puerta de su oficina, casi a la fuerza, encontró al licenciado tirado en el suelo, en medio de un charco de sangre y con un disparo en la cabeza. No ocurre todos los días, que una secretaria encuentra muerto a su jefe, y menos, cuando se ha sabido de siempre, que era un hombre tan lleno de vida, sin problemas, ni económicos ni sentimentales... Pero como ya han de imaginar, a un político se le facilita obtener todo, o mejor dicho casi todo.

Así son estos sucesos de los políticos. A veces no comprendemos lo que hacen, y aunque lo intuimos, no nos atrevemos a preguntar nada, ya que nadie dará respuesta a lo ocurrido. Y aunque algunas veces dejamos a alguien entristecer con nuestra partida, otras veces, es causa de alegría desbordada.

Lo que no se ha podido explicar, fue el portazo que puso más nerviosos a los presentes, y que según dijeron, fue provocado por una fuerte ráfaga de viento, momentos después de haber encontrado el cadáver.

De lo que sí están seguros, es que los eventos ocurren y ¡vaya de qué manera!

Genocidio

No todo el tiempo se vive una guerra, más cuando esa guerra dura cien horas. Esa madrugada cundió la noticia: Había guerra. Por la mañana, el Tío llegó con la alarma de la invasión. Anoche bombardeamos Honduras. Esa madrugada había ido a ver los estragos causados por los aviones hondureños en las instalaciones del Aeropuerto de Ilopango. Estaba enardecido, su rostro lo decía todo, “No creo que nos ganen… No creo que estos catrachos desgraciados puedan con mi general Medrano y la Benemérita.” Se molestó al ver algunos agujeros dejados en la pista de aterrizaje, provocados por las bombas,. Vociferaba palabrotas y era imposible hablarle en ese estado. Al llegar a casa mandó a comprar cervezas y se dispuso a escuchar las noticias en la radio. Por la noche lo vi llorar al conocerse la noticia de la cantidad de salvadoreños que continuaban llegando al país, venían expulsados por el gobierno de Honduras... Eran puestos en camiones y abandonados en la frontera. Venían sin nada, solo la pobreza sobre sus espaldas. Esa noche el Tío organizó en la colonia una pequeña brigada de vigilancia por si los hondureños nos invadían. Fue así como escuché por primera vez la palabra Genocidio.

Maestro Viviente

Sollozaba al recordar la palabra ardiente que un día brotó de la boca de fuego de su maestro. Tuvo que cruzar la estepa bruñida, escalar las invencibles montañas, atravesar ríos colosales para verlo de nuevo, para compartir, escucharlo, saborear las mieles de su sabiduría. Sabía que necesitaba de un Maestro Viviente para continuar la dura faena de vivir.

Cuando estuvo frente a él, volvió a escucharlo decir:

«Sabes que mis palabras se encuentran talladas con fuego en el centro de tu pensamiento, ve y házselo sentir a los demás»

Al volver, los caminos eran tranquilos, sembrados de árboles gigantescos que atraían fresca brisa, percibía el manso y diáfano sol y la gente, al ver su semblante, sonreía con dulzura.

El viejo faro como testigo

No era el hecho de caminar juntos como un acto físico común de la gente, caminaban con el deseo de estar juntos. Tomados de la mano, charlaban, reían. Subían la cuesta del risco, la que conduce al viejo faro. Allí en la pequeña habitación del depósito de herramientas compartían los secretos más íntimos como los de otras parejas que lo frecuentaban. Tan llenos de misterios, eventos íntimos, aquellas historias de labios humedecidos, de ojos cerrados y voces agónicas hasta acallarse con gemidos. Suplicando la necesidad   de una vida eterna en esta tierra de neblina y lluvia.

¿Vendrían mañana de nuevo?

¿Pero que acaso no habían dejado hijos en sus hogares?  ¿Qué acaso no eran buenos ciudadanos? Entonces, ¿por qué se buscaban a escondidas como huyendo de algo?

Mientras se ven correr de regreso hacia sus propias realidades, al sitio donde pertenecen las firmas que empeñaron por promesas incumplidas, en sus hogares, comprometidas firmas con ojos ajenos, con manos extrañas, en hogares extraños. Volverán al risco de la nube y el viejo faro que los comprende muy bien y cobija este instante de labios húmedos y gemidos irreales.

Libres por un instante del juramento que le hicieron a la moralidad, moralidad que quisieran devastar de un solo manotazo.

 Breves y Fugaces

013

Y sí usted aún no es el guarda espalda de alguien, le recomiendo busque a quien cuidar de inmediato. Yo ya tengo un ser al que vigilo entrañablemente, mi pensamiento.

014

En el país de los diminutos, los ciudadanos guiados por su rey se fueron a la guerra. Consideraban que por ser dueños de la verdad eran libres, libres para esclavizar a otros.

También consideraban que la comodidad era sinónimo de felicidad.

Pregonaban a los cuatro vientos que la ritualidad era espiritualidad.

Además del poder y la riqueza que ostentaban pretendían rebalsar sus arcas a costa del hurto de bienes.

Del mismo modo imponían a los pueblos que invadían, la creencia en un dios embustero y falible, así como lo eran ellos.

015

Las palabras convencen, pero el ejemplo arrastra.

Edgardo Benítez

En Santa Ana 

El Salvador