Poema que no necesita recompensa, porque es dedicado al aire que respiro
Se fue.
No hizo ruido.
Cerró la puerta desde afuera.
El centinela guarda el arma.
No porque haya paz.
Sino porque ya no hay nada que vigilar.
Me quedo despierto.
Sin lodo en las manos.
Sin asiento guardado.
Sin nombre que me espere en otra mesa.
Afuera amanece Santa Ana.
Adentro, nada.
Y por primera vez,
la nada no pesa.
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Remiendos
— Entre grietas y remiendos
Escribo
desde lo mínimo.
No
desde la historia,
sino
desde el punto donde algo se rompe
o
insiste.
Una
grieta.
Un
trapo.
Óxido.
Un
hilo.
No
explico.
Quito.
Quito
hasta que la palabra
deja
de decir
y
empieza a sostener.
No
busco cerrar la herida.
Ni
nombrar su causa.
Me
interesa lo que queda:
lo
que sigue
aun
cuando ya no es intacto.
Estos
textos no resuelven.
No
consuelan.
Se
detienen.
En
lo roto.
En
lo que asoma.
En
lo que insiste.
Porque
a veces
lo
único verdadero
es
aquello que,
sin
permiso,
permanece.
La
herida
Mi
herida: un pozo árido
donde
el dolor se hunde, sin eco.
No
brota sangre:
solo
sombras que se alargan
y
envuelven a quien se inclina.
Hoy
acerqué el oído al fondo.
Y
habló.
Una
voz dijo mi nombre de niño.
Otra
confesó lo que no he perdonado.
Y
otra dijo: cuándo volverás.
Mi
herida es un hueco que nadie llena.
Y,
en su vacío,
también
soy dios,
—también
soy el que escucha.
De
trapo
Me
pone a elegir
entre
la soga
y
el precipicio.
La
soga cede.
El
abismo no tiene fondo.
Soy
de trapo.
Me
lanza contra la pared.
Caigo.
No
me rompo.
Su
madre lo llama.
El
hilo de mi brazo
se
queda en su mano.
Desde
el suelo
miro
la puerta
por
donde se va
el
niño
Simple
Hay
sol.
Lo
sientes.
Tienes
hilo.
Duele
hoy.
Mañana
cose.
Sigues
de trapo.
l
Pero el aroma a luz de luciérnaga
lo trajo de vuelta,
y en el silencio,
el recuerdo se apareció.
ll
Y en ese instante,
el tiempo se detuvo,
y solo quedó
la cicatriz del olvido.
lll
Como una hoja seca,
el recuerdo cayó,
y en el suelo del alma,
se quedó dormido.
lV
Pero el recuerdo llegó,
como una sombra en la noche,
y me hizo dudar
si alguna vez exististe.
V
Y en el espejo del alma,
se reflejó la nada,
y comprendiste
que nunca te fuiste.
Vl
El olvido es un río,
que fluye sin cesar,
pero el recuerdo es un lago,
Después de un silencio (más de tres años), mi blog literario está de vuelta. Poemas, cuentos, reflexiones, historias para leer, sentir y compartir.
¡Te invito a leer y disfrutar!
En el laberinto de tu infancia rota,
donde las sombras bailaban y susurraban,
se reflejaba un miedo patológico,
una nimiedad era la semilla,
y el gigante del dolor despertaba con un rugido.
El calor de padres ausente era el viento
que sembraba la tormenta en tu alma;
ahora el miedo era un océano sin playas
que inundaba todo, ahogando la razón y la calma.
El alcohol era el barquito de papel,
que se hundía en el mar de la desesperanza,
un intento de escapar del naufragio
donde la psicosis era la única orilla,
y la libertad era solo un recuerdo.
En la angustiada noche desesperada,
se escuchaban voces que te gritaban:
"Amar al semejante y aceptarlo como es".
"Ese es el bálsamo, el bálsamo que abraza fuerte",
te gritaban también, con un tembloroso eco que encantaba hasta las sirenas.
